Se retenir de pleurer en comptant les pâtes qu'il est possible de piquer d'un seul coup avec une fourchette, alors qu'elle ne me parle plus, qu'elle ne me regarde plus, et qu'il va bientôt être l'heure de partir.

Je ne viens ici que lorsque je me sens mal. Mais j'écris si peu que, globalement, on pourrait dire que je vais plutôt bien...

Je vois que N. me reproche de ne pas assez sortir de mon bureau. Il voudrait que je sois plus intégré à l'équipe, que je me fasse connaître. A table, il essaie de me faire parler ; alors je souris et ne sais pas quoi répondre. 

Quand H. m'a demandé quelles étaient mes "passions", je lui ai dit que je n'en avais pas, et que je n'étais pas quelqu'un de très intéressant. Il a rigolé.

Mais je me demande l'intérêt de raconter ce genre de choses. Dans quelle mesure est-ce que je suis sincère ?

Il faisait chaud dans le métro. En regardant toutes ces femmes, je me posais des questions sur la nature du désir sexuel. Je me disais en regardant telle ou telle : dans quelques décennies tu seras morte.